19/08/09

I was lying in my bed last night

When Poe came along

He was sad, I guess, or that was just his normal state

Wore black and his clothes seemed torn, but black is a tricky colour

He looked at me with such pity

That I cried because it was Poe and he pitied me

And with an unfortunately never ending movement he swept from my forehead my long fringe

And he seemed to love me like he loved Berenice before

When he did not love her

So I felt pretty and unlovable, like Angelina Jolie

Like pretty, boring songs

Like the Pope

Like too famous an artist,

But then again I have said this already

Then Poe was my mother, this seemed somehow a dream within a dream

Only poorer

And my mom had a rope, something as if she had a hope

But it got me despaired and not relieved, as I would think

And somehow the feeling of having

A lot to do the next day gripped me

And I cried remembering my cradle

And those cheap teddy bears which eyes always fall off and leave them weirder

And then, being my bed quite brown and dark

Well I felt in a forest, then I felt in a zoo

And when I got up

The zoo was there still, which was weird

And out of place

I mean they were my friends.

amores novos têm o formalismo mais ridículo que há.

amores nervosos têm a tranqüilidade mais bizarra.

isso não é um diálogo - nem uma alusão a magritte, a não ser que se pense Le Tombeau des Letteurs, Magritte At Pistol River e alguns outros

"quando me apaixonei por ela, já não tinha mais jeito"

"já não tinha mais jeito mesmo antes"

"é certo que ela queria, mas depois.."

"ainda tem jeito?"

"não tem mais jeito"

"eu espero"

"eu preciso é de coragem"

"não espera não, vai"

"não tem jeito, eu espero"

"eu não tento esquecer"

"eu esqueço, mas depois.."

"isso faz tempo, será?"

"isso faz tempo"

"dá nada"

"dá nada mesmo não"

"dá; eu espero"

"um dia dá, é tão inevitável"

"não se evita, ela vai ver"

"vai sim"

the clock ticks, i still think that bunch of things, i still crave, i read that old writings and i see them as memoranda now, how could i not.

perdi a simplicidade ou nunca tive?

tem umas coisas que não fazem sentido e acabam sendo meio ofensivas

na chegada no colchão

Ah, se me causasse na alma menos que esse transbordo, menos que esse excesso de uma consciência prematura e inimiga. Ah, se soubesse descansar como descanso em seus braços que não me querem. A generosidade do meu lado que confere calma e as boas mentiras dos banheiros públicos. Busquei em Josué carinho e em Carlos Drumond de Andrade mais que um abstracionismo que não enche barriga. Busquei em Maria Aparecida que aparecesse.

O mar é um vômito da noite. De manhã ressaca e mata. O mar é a língua da noite, e seus cabelos tão arrumados...

E perdi, por fim, o fundo raso da minha tranquilidade. Não estou tranquila, não sou, mais, tranquila. Tudo agora me é resto. Tudo que consigo, agora, me é resto. Vejo a mancha caminhar o xote da minha incapacidade. Os olhos enamorados das circunstâncias me desprezam, e eu, menosprezada, olho. Todos os corpos são azuis, e são inchados, e vão morrer. Mas eu não vejo assim. Vejo um som grosso e burro ao redor das coisas, não ouço mais nada. Tudo é um rumorar distante ou um desinteresse ruidoso. Tenho tédio, minha ação se chama tédio, até a própria disposição, é tédio.

Não tenho sequer um interesse na dança dos corpos. Tenho preguiça em pensar em atos sexuais, e quando penso, preguiça de pensar executá-los. O miar do gato é pura malcriação e eu quero dois copos de pinga. Duas doses. As palavras agora formam desenhos além de serem só nomes, e eu estou sozinha sem os erros da sua interpretação enviesada.

Eu não só quero que você me queira, eu quero ficar sozinha em casa. Só hoje reparei que estar arruinado é ser ruínas, e invejei com todas as forças a perfeição desse senso estético. O ciclo completo de ser ruínas. Picasso inveja. Mas não precisa se preocupar: todos os seus críticos lhe dirão ruínas mesmo sem que o seja, porque o bom da fama - e da infâmia - é poder ser tudo sem ser nada.

Quando mamãe me disse que papai morreu, pensei logo em ser advogado para ficar, além da minha parte, com a dos serviços da lei. Antônio, disse seu-moço da fazenda, tem quê de se apoquentar não que eu já tô indo. E dormiu com a varinha na mão.

Lisa era boa, mas era fria.